Casualidad

Cuando salgo a la calle ya el sol está peleándose los últimos charcos de lluvia,
las hendijas ruinosas de las casas, las calvas de los viejos.
De pronto te veo venir y no puedo dejar de pensar en lo sabrosa que te ves con esa falda negra, ajustada a tus muslos, piadosamente corta.
Y venís hacia mí con aire indiferente, y ya no recuerdo si salí a buscarte o si es casualidad que estés aquí, tan cerca que puedo oler tu champú y detallar el lunar en tu mejilla.
Pasás, todavía sin verme.
Pasás al lado, sonriéndole a ese tipo que en este momento te abraza, mientras vuelve la llovizna. Y te vas alegre, aferrada a su cintura.
Y yo, bajo la lluvia, no puedo dejar de pensar en lo sabroso que habría sido conocerte.

Náufrago

Dame el mar de tu piel

para consumar mi naufragio.

Para navegar sin timón

sobre la ola agitada

de los mutuos deseos.
Se romperá mi quilla

contra el puerto

escabroso y dulce

de tu espalda.

Me arrastrará la marea

hacia la playa curvada

de tu vientre,

y moriré ahogado

en la humedad de tu cuerpo,

con el sabor de tu sal

desbordando mis labios.

Poeta vivo

Cuando calla un poeta

no es cierto

que todo sea silencio.

Nuevas voces estallan

como frutas maduras

y los grillos afilan

su navaja nocturna.

Cuando cae un poeta

no es cierto

que todo sea abatido.

Una  revolución

se desata en el viento

y debajo el sol

se abre campo la duda.

Cuando muere un poeta

no es cierto

que todo muera un poco.

Reverdece

la tierra que lo absorbe

y en el hueso

la palabra germina.